Immagina la scena. Incontri una persona. Ti sorride, ti guarda negli occhi e allunga la mano destra per salutarti. È il gesto più automatico, banale e prevedibile del mondo. Il tuo cervello ha eseguito questo "script" migliaia di volte: vedi la mano, allunghi la tua, stringi, scuoti, lasci. Non ci devi nemmeno pensare. È un riflesso. Ma immagina che, proprio un attimo prima che le vostre mani si tocchino, succeda qualcosa di imprevisto. Quella persona non stringe la tua mano.

Se oggi apri il mio vecchio archivio stampa degli anni '90, trovi una collezione di titoli che sembrano usciti da un romanzo di fantascienza, o forse, da un verbale di polizia. Da L'Unità  a La Nuova Sardegna , da Il Tempo  a L'Unione Sarda , i giornali di tutta Italia riportavano le parole di "Damus". Mi chiamavano "Sensitivo". Mi chiamavano "Mago". E io? Io lasciavo che lo facessero. Perché in un mondo senza internet, dove l'attenzione era l'unica valuta che contava davvero

Immagina il caldo secco dell'Arizona. Il ronzio di un ventilatore che taglia il silenzio di uno studio pieno di libri, oggetti strani e una sedia a rotelle. Sono seduto lì, di fronte a Milton H. Erickson . Non quello dei libri di testo, ripulito e accademico. Ma l'uomo reale. Quello con lo sguardo penetrante, la voce roca e quel sorriso sornione di chi sa qualcosa che tu non sai. Ho immaginato questa conversazione mille volte. Oggi voglio portarti dentro quella stanza con me,